Poema sem título

São tantas as poucas coisas

Rápidas e pequenas

Que não há dia que dê

Pra se viver apenas

 

Às pressas, a vida

Passa no destempo

Tantas poucas coisas

Rápidas e pequenas

Demandam tempo

 

Adeus, poema

Agora já não és mais nada

Só outra coisa pouca rápida e pequena

A me tomar a madrugada.

Futuro

 o futuro pode ser lindo

sentaremos a uma grande mesa

                               compartindo

negrxs, pardxs, amarelxs

                bichas, sapas, héteros

sonhos comuns ao planeta

 

                               pode ser

 

por enquanto, temos

rifles e supremacistas

desfile de polícia aos trancos

marcha pacífica à mira

pretos e prantos

 

tudo pode ser lindo

mas temo

secretamente

que o futuro seja um plano

                               continuado do presente

Meu túmulo

E então projetei minha sombra eterna

Sob as sete mãos acolhedoras.

Não mais triste ou alegre, apenas fui

Levando trapos da canção materna.

E então fechei as portas que inadequavam

Essa matemática inconsistente.

Apenas fui. Triste, contente...

Sumido ao mapa paralelo ao mar.

Mas ouvi, no último instante, um ruído de terra

Sobre minha casa. Percebi sua grandeza.

Não física. Análoga. Encerra-se

Como eu: enorme, a guardar poeira.

Inerte. Era agora, por acaso, desejo

De mover-me. Tarde indo demais, sol posto.

Sem roupa, dinheiro; apenas rosto.

Nada teu. Só saudade. Apenas beijo.

Poema tirado de uma notícia de TV

Hoje pela manhã, enquanto tomava café para levar as crianças à escola,

Ouvi a notícia da morte de um homem

Que foi apartar uma briga

E levou uma facada.

Não sei por quê, mas me deu uma vontade besta de escrever um poema.

Talvez porque a morte seja uma coisa banal,

E a poesia, nada mais que uma fatalidade.

Revolução íntima

Tanto hei de estar aqui

Que ficarei lá

Observando-me transgredir.