Porta de saída

Logo ali há um silêncio

Bebendo cerveja, fumando pedra,

Acumulando compras, gritando ao vento

— Também há berro no silêncio.

Uma pessoa nula

Uma muda que não vingou

A desesperança compartida nos jantares de família

— Silêncio é maior que a voz antiga.

Logo ali, de mãos dadas com o trivial,

Há um silêncio

Guardando uma porta de saída.

Vaga-lumes

Não há por que falar

Sobre os ermos em mim.

A meu respeito, pouco interessa.

Em todo caminho há solidão.

Não há voz que interprete meus voos.

E mesmo se houvesse

Tivera eu a chance de desprezá-la, faria.

Porque meus ouvidos estão cansados

Desses dizeres de abismo

Com que mergulhamos na noite.

Basta-me ser parte nesse instante

E cavalgar, com passos distraídos,

A complexidade de um silêncio

E o espetáculo dos vaga-lumes.

Meu túmulo

E então projetei minha sombra eterna

Sob as sete mãos acolhedoras.

Não mais triste ou alegre, apenas fui

Levando trapos da canção materna.

E então fechei as portas que inadequavam

Essa matemática inconsistente.

Apenas fui. Triste, contente...

Sumido ao mapa paralelo ao mar.

Mas ouvi, no último instante, um ruído de terra

Sobre minha casa. Percebi sua grandeza.

Não física. Análoga. Encerra-se

Como eu: enorme, a guardar poeira.

Inerte. Era agora, por acaso, desejo

De mover-me. Tarde indo demais, sol posto.

Sem roupa, dinheiro; apenas rosto.

Nada teu. Só saudade. Apenas beijo.

Poema tirado de uma notícia de TV

Hoje pela manhã, enquanto tomava café para levar as crianças à escola,

Ouvi a notícia da morte de um homem

Que foi apartar uma briga

E levou uma facada.

Não sei por quê, mas me deu uma vontade besta de escrever um poema.

Talvez porque a morte seja uma coisa banal,

E a poesia, nada mais que uma fatalidade.

Revolução íntima

Tanto hei de estar aqui

Que ficarei lá

Observando-me transgredir.