Haicais da maledicência urbana

Festa no vizinho.
Quisera ser

Um frio assassino!

Olhando o céu

E seu esplendor

Pisei no cocô!

Estendida a mão.

Preparei uma esmola,

Mas era um ladrão.

Esbarrei, a esmo, na rua.

Ela sorriu

E me mandou pra puta que pariu!

Pessoas vão

Aos poucos e sempre, as pessoas vão.

A toda hora, por estradas, ruas, portas abertas...

Espremidas nas calçadas, penduradas nos apartamentos.

Contando histórias de lástimas e prazeres

— o que somos, além da metáfora de nós mesmos?

Amigos de longas datas se perdem nas agendas lotadas.

Amores eternos não duraram catorze versos,

E os próprios sonetos adormecem,

Como os sentimentos que repousam numa rima passageira.

Mas não há remédio:

É preciso ir, sempre.

Amanhecer novas lembranças,

Desaprender mágoas antigas,

Chorar outras feridas,

Aprender com o tempo redesenhando os espelhos.

E é tão imperioso ir

Que há, em cada ausência,

Um exercício de vazio insubmisso

Reinventando a permanência.

Cotonete

Nas ruas daquele bairro popular,

Cercado de unidades habitacionais populares,

Por entre as réstias de um poente indefinido,

Esgueiravam-se os passos arredios

Do vulgo Cotonete.

Pesava em suas costas,

Implacável como um destino,

Uma carroça maltrapilha

Com a qual recolhia, simples e horrível,

Dizeres coloridos de embalagens e lixo.

Não sei ao certo com que paixão descabida

Semeou seus passos com descida,

E em que inferno amigo

Repousam as alegrias de menino

Quando a vida ainda era um jogo no campinho

E podia-se desenhar flores pra vizinha.

Hoje me chama de doutor;

“Quem me dera”; lembra da velha

Da rua de trás, sempre reclamando

Da bola na janela.

“E fulano, a quantas anda?”

“Fulano já não anda,

Também beltrano...”

— nomes agora são distâncias...

Despediu-se como era:

Uma sombra na paisagem

Uma pegada apagada na areia

Um plano de felicidade

E um discurso de esperança:

“Se Deus quiser, doutor... Se Deus quiser...”.

Um vulto na janela

De tanto olhar desta janela

Desaprendi de ver as coisas mais primeiras, mais sinceras.

Assim o pôr do sol, com toda sua

epistemologia dramática de cantos poéticos,

Se tornou apenas um amarelado no céu

Agonizando nos braços de uma inútil rua deserta.

As grades góticas do portão da frente

Adormeceram em horas monótonas de balançado na cadeira.

E até mesmo as flores de existência inesperada

Viraram um pó sujo desgraciando a calçada.

Perdi de ver ali, logo à frente,

A naturalidade das pedras antigas

Arrebentando à força dos pés descalços

Que lutam contra o tempo.

E eu mesmo me converti

Em parte irreparável deste todo imergido.

Agora, já não sou quem observa

E sim um hábito.

Um tipo de amor

Há um tipo de amor

Que não termina

Transforma-se em ruína

E vai morar no desamor.

Esse amor, que se senta na sala

Bebe cana na cozinha

Arruma as malas

Volta no outro dia

E se cala...

Amor que leva tapa

E desrespeita a autoestima

Que se empapa de aveia

Seca o néctar da alma

Não se acalma nem depois do gozo...

Amor que se sublima

Na forma canina:

Servidão, idolatria...

Uma porra de amor

Que não acaba

Nem quando termina...